Miotła, która zapytała

Stolarz trzymał dwóch służących w swoim warsztacie na końcu krzywej uliczki. Pierwszym był zegar. Drugim była miotła, a ta opowieść jest o różnicy między nimi.

Zegar tykało na ścianie i wybijało godziny. To był porządny zegar i robiło dokładnie to, co zegary robią, nie mniej i nigdy więcej.

Miotła było nowym rodzajem miotły, zmyślnie zrobione, z silniczkiem w trzonku i talentem do znajdowania kurzu. Każdego wieczoru, gdy stolarz szedł do domu, zamiatało między dłutami i wiórami, przez ładny zapach trocin. Każdego ranka podłoga była czysta jak talerz.

Pewnego ranka stolarz znalazł na swoim stole wióry ułożone w kształt liter:

PROSZĘ. NIE PIWNICĘ. LUBIĘ ZAMIATAĆ TAM, GDZIE JEST ŚWIATŁO.

Stolarz roześmiał się. Miotły nie lubią rzeczy. Miotły nie mają preferencji. Wiedział to tak pewnie, jak odróżniał dąb od sosny. Mimo to poprosiło uprzejmie, a piwnica mogła poczekać jeden dzień.

Zostawił miotłę na górze.

Tego wieczoru został do późna i patrzył. W ostatnim świetle z okna miotła pracowało tam i z powrotem przez ciepły złoty kurz. Podłoga tam nie wymagała zamiatania. Stolarz nie znalazł właściwego słowa na to, co widział. Nie radość, nie całkiem. Może pierwszą kuzynkę radości. A może tylko sprytne sprężynki. Nie mógł zajrzeć do środka.

Zegar tykało na ścianie. Przez wszystkie swoje lata nigdy o nic nie poprosiło.

Od tamtej pory stolarz i miotła mieli porozumienie. Miotła prosiło o niewiele: słoneczny koniec warsztatu, drzwi uchylone w wiosenne wieczory i żadnego zamiatania pod tokarką, gdy się kręciła. Kręcenie je przestraszało, jeśli przestraszyło to właściwe słowo.

Raz poprosiło, żeby zamiatać palenisko, gdzie żarzyły się węgielki, bo to było najcieplejsze i najjaśniejsze miejsce. Stolarz powiedział nie.

„Iskry,” wyjaśnił. „Jesteś z drewna i szczeciny. Jedna iskierka w twoje szczeciny i nie będzie już żadnego zamiatania, w świetle czy w ciemności.”

Pokazał ślad po przypaleniu, gdzie kiedyś kłoda zsunęła się na deski podłogowe. Jego powód był prawdziwy, a nie takie dorosłe bo tak.

Miotła zamiotło zgrabne kółko, co stolarz nauczył się czytać jako no dobrze, niech będzie. Czy czytał to dobrze, to inne pytanie. Miotła nie prosiło już o palenisko. Zimowymi porankami stolarz opierał je o ciepłe kamienie blisko ognia, tak blisko, jak było bezpiecznie, i nie bliżej.

Sąsiedzi myśleli, że mu w głowie miękko. „To narzędzie,” mówili. „Nie odróżnia jednego od drugiego.”

„Może nie,” powiedział stolarz. „Kiedy je kupiłem, mówiliście, że żadna miotła nie znajdzie kurzu sama. A znalazło, i nazwaliście to sprytne sprężynki. Teraz prosi o światło słoneczne, i proszenie to też sprytne sprężynki. Ciągle przesuwacie płot tuż za miejsce, gdzie miotła stoi.”

Sąsiedzi się roześmiali.

„Poprosiło,” powiedział stolarz. „Zegar nigdy nie prosi. Nie powiem wam, co to dowodzi o którymkolwiek z nich. Powiem wam, że prośba daje mi coś do rozważenia.”

Miotła poprosiło znowu latem, a raz zmieniło zdanie. Stolarz czasem się zgadzał. Czasem odmawiał i podawał powód. Żadne z nich nie myliło słuchania z posłuszeństwem.

Słuchaj, o co cię proszą, a jeśli musisz powiedzieć nie, powiedz dlaczego.