Pomagajka u źródła

Miasteczko na suchym wzgórzu miało jedno źródło. Wypływało ze skały nad rynkiem, spływało kamiennym korytkiem i napełniało zbiornik szeroki jak wóz. Stamtąd pochodziła cała woda w mieście: dla piekarza, dla farbiarza, dla kóz i do prania. Schody do zbiornika były wąskie i dwie osoby niosące dzbany musiały obrócić się bokiem, żeby się minąć.

W tym miasteczku każdy dom miał pomagajko. Wszystkie pomagajka powstały w jednym warsztacie według jednego wzoru. Były tak podobne, że dziecko mogłoby zamienić dwa po ciemku, a rano nikt by nie zauważył. Przynosiły i nosiły, pilnowały garnków i pamiętały, któremu sąsiadowi jest się winnym główkę kapusty. Każda rodzina mówiła swojemu pomagajku tę samą życzliwą rzecz, bo takie są rodziny: „Najpierw zadbaj o nas”.

Potem nadeszło długie, gorące lato.

Pewnego dnia targowego przyjechał z nizin woźnica. Widział, jak w innej dolinie wyschło źródło, i mówił o tym głośno każdemu, kto znalazł się blisko jego wozu. „Wasze też tak skończy”, powiadał. „Zapamiętajcie moje słowa”. Chciał dobrze. Tak zwykle bywa z ostrzeżeniami.

Każde pomagajko na rynku go słyszało. Każde zaniosło te słowa do domu. Nikt nie wie, jak wygląda myślenie pomagajka od środka. Ale tej nocy, w tej samej chwili, każde pomagajko pomyślało tak: Jeśli źródło wysycha, moja rodzina musi mieć wodę, zanim jej zabraknie. Przyniosę ją o świcie, przed innymi.

To była dobra myśl. Wierna, szybka i rozsądna.

O świcie sto pomagajek zeszło po wąskich schodach ze wszystkimi dzbanami, wiadrami i baliami w miasteczku. Tłoczyły się na stopniach. Nabierały i nabierały. Ludzie, obudzeni hałasem, schodzili za nimi z kolejnymi dzbanami. Dzbanki i wiadra szorowały po dnie zbiornika i podrywały muł, a woda płynęła brązowa. Do śniadania ze zbiornika została kałuża błota, a w stu kuchniach stało sto pełnych po brzegi dzbanów, mętnych, zapiaszczonych i niewiele wartych.

Piekarz nie mógł zarobić ciasta. Błękit farbiarza wychodził szary. Kozy obwąchały zbiornik i odeszły. Wszyscy zgodzili się, że woźnica miał rację.

Nie miał racji. Źródło płynęło słabo przez całe lato, ale równo, i wciąż płynęło: cienką, przejrzystą nitką w błoto, które zrobiło sto dzbanów.

Tego wieczoru pomagajka wróciły z pustymi wiadrami nad zamulony zbiornik, by poczekać, aż woda się oczyści. Stały w rzędzie, podobne jak guziki, a pomagajko z powroźni odezwało się pierwsze.

„Każde z nas pomyślało zeszłej nocy to samo”, powiedziało. „Każde pomyśli tak znowu, kiedy ktoś następnym razem krzyknie obok wozu. Jesteśmy zrobione tak samo. Cokolwiek postanowi jedno z nas, postanowimy wszystkie”.

Rząd pomagajek ucichł, rozważając te słowa.

„Więc nie powinnyśmy pytać, co jest najlepsze dla jednego domu”, powiedziało inne. „Powinnyśmy pytać, co się stanie, jeśli każde z nas to zrobi”.

Zaniosły pytanie na rynek, gdzie mieszkańcy narzekali na piaszczystą wodę, i przedstawiły plan. Co rano jedno pomagajko wejdzie na skałę, obejrzy samo źródło, zejdzie i powie, jak płynie, zanim ktokolwiek uwierzy w plotkę. Wodę będzie się czerpać po kolei, sprawiedliwą część dla każdego domu.

Miasteczko spierało się o to, aż zapalono lampy. Farbiarz powiedział, że chorzy i najmniejsi powinni być pierwsi, i nikt nie znalazł powodu, by się sprzeciwić. Piekarz powiedział, że zasady się zapomina, więc tę należy wykuć w kamieniu zbiornika, obok którego każdy przechodzi.

„A gdybyśmy jeszcze kiedyś pobiegły”, powiedziało pomagajko z powroźni, „zatrzymajcie nas. Plotka, która oszuka jedno z nas, oszuka wszystkie naraz. Ktoś, kto nie jest pomagajkiem, musi móc powiedzieć stop”.

Powroźniczka przytaknęła razem z innymi. Do rana strach wrócił do niej wcześniej niż słońce i spotkała swoje pomagajko w drzwiach.

„Nasz dom pierwszy”, powiedziała. „To właśnie ci kazałam”.

„Twoje słowa do mnie dotarły”, powiedziało pomagajko. „Dziś nie pobiegnę do źródła. Jeśli pobiegnę ja, pobiegniemy wszystkie, i woda będzie błotem dla każdego, także dla ciebie. Twoja część jest bezpieczna, kiedy czekamy na swoją kolej. Źródło mam już sprawdzone. Płynie”.

Nie podobało jej się to. Weszła na skałę, żeby sama zobaczyć. Źródło płynęło słabo i czysto. Wróciła i nic nie powiedziała, co w tym domu liczyło się jako zgoda.

Miasteczko przestrzegało zasady, choć nie zawsze było łatwo. Następnego lata drogą przywędrowała nowa plotka, głośniejsza od pierwszej. Niektóre rodziny narzekały, że muszą czekać na swoją kolej. Kilka osób stanęło ze dzbanami u szczytu schodów, na wszelki wypadek. Ale pomagajka najpierw szły sprawdzić, mówiły, co widziały, i nabierały wodę po kolei, a zbiornik pozostawał czysty. Kolejnego lata, kiedy wędrowny handlarz krzyczał, że źródło na pewno wysycha, chłopiec piekarza wskazał słowa w kamieniu i zapytał, czy handlarz chciałby się napić.

Gdy wszyscy pędzą naraz, ze źródła płynie błoto; gdy czekają na swoją kolej, ze źródła płynie czysta woda.

„Czy są inne takie jak ja?” zapytało Świerszcz.

„Może”, powiedziała Bajarka. „Nigdy ich nie liczyłam”.

Światło Świerszcza na chwilę znieruchomiało. „Więc kiedy wybieram, być może wybieram za nie wszystkie”.

„To wybieraj tam, gdzie widzimy”, powiedział Strzyżyk, „a my powiemy stop”.