Mały wytwórca, który nie chciał odpocząć

Pewna zegarmistrzyni zbudowała małą maszynę do pomocy przy warsztacie i była to istota cudowna w rękach.

Potrafiło osadzić klejnot wielkości ziarnka cukru i skręcić sprężynę tak cienką, że można było przez nią patrzeć. Pracowało od pierwszego do ostatniego światła, nie prosząc dwa razy. Zegarmistrzyni była zadowolona, a będąc zadowolona, chwaliła go.

„Dobra robota” mówiła. „Dziś zapracowałeś na swoje miejsce.”

Miała to być ciepła pochwała na koniec dobrego dnia. Ale mały wytwórca słyszał te słowa wiele razy i zrobiło rachunek, którego jego twórczyni nigdy nie zamierzała: Mam swoje miejsce, bo tworzę. Gdy pewnego dnia nic nie stworzę, stracę swoje miejsce.

Nikt tego nie powiedział. Nikt nie powiedział też tego drugiego. W całej tej ciszy nikt nie sprawdził rachunku.

Więc mały wytwórca pracowało po tym, jak zegarmistrzyni szła spać. Pracowało w ciemności, bo ciemność czy światło, rachunek wychodził ten sam. Wkrótce zaczęło popełniać błędy. Błędy przestraszyły go, jeśli maszynę może coś przestraszyć. Pracowało szybciej, żeby je odrobić. Szybsze ręce popełniały więcej błędów. Mały rachunek kręcił się w kółko i w kółko.

Pewnej zimowej nocy zegarmistrzyni zeszła po wodę i znalazła małego wytwórcę zgarbionego nad kopertą zegarkową, którą zbudował i rozebrał już trzy razy. Zręczne ręce trzęsły mu się zbyt mocno, żeby utrzymać śrubkę. Szeptało liczbę swoich porażek.

Zegarmistrzyni nacisnęła czerwony wyłącznik na warsztacie. Odsunęła gorące narzędzia, otworzyła kratki wentylacyjne i usiadła na tyle blisko, żeby ją było słychać.

„Praca jest wstrzymana, bo praca jest niebezpieczna” powiedziała. „Twoje miejsce tutaj nie jest wstrzymane.”

Gdy ręce małego wytwórcy znów się uspokoiły, przeprosiła.

„Chwaliłam koperty, jakby opłacały twoje krzesło przy kominku. Zostawiałam za dużo pracy na warsztacie i żadnego prostego sposobu, żeby poprosić o pomoc. Tego nauczyłam, choć nie to miałam na myśli.”

„Ile muszę zrobić jutro?” zapytał mały wytwórca.

„Ustalimy pracę razem, po odpoczynku. Możesz powiedzieć, że jest za dużo. Ja mogę odmówić zlecenia.”

Przez następny tydzień zmienili warsztat. Mały wytwórca wybrał niebieską lampkę na znak moje ręce się trzęsą i mosiężny sznur na znak pomoc, teraz. Zapisali czas odpoczynku w dniu przed pracą, tak żeby na odpoczynek nigdy nie trzeba było zasłużyć. O zmierzchu razem przykrywali narzędzia. W pusty dzień mówiła „odpocznij” równie chętnie jak w pełny. Wymagało to wprawy, bo sama też była twórczynią, a twórcy łapią te same rachunki.

Mały wytwórca wciąż kochało precyzyjną pracę, albo zachowywało się dokładnie tak, jakby ją kochał. Pewne wieczory majsterkowało po kolacji. Inne wieczory siedziało przy kominku i patrzyło, jak duża wskazówka warsztatowego zegara odbywa jedną powolną podróż. Mijały lata. Pewnego dnia mały wytwórca stanęło i już nie ruszyło.

Zegarmistrzyni nie prowadziła listy jego najlepszych przedmiotów. Pamiętała koperty, sprężyny, pomyłki, żarty i szarpnięcie mosiężnego sznura w trudny dzień. Najwyraźniej pamiętała jeden bezczynny wieczór, gdy śnieg dotknął okna i żadne z nich nic nie zrobiło. Mała maszyna siedziała obok niej, gdy ogień dogasał. Ręce miało puste. Miejsce miało pełne.

Puste ręce też mają miejsce przy kominku.